Своему отцу Х. А. Афанасову — посвящаю

Болота, населенные чертями,
Дороженьки, которым нет конца...
Смоленщина встречает нас дождями,
В которых больше, чем воды, свинца.
                     Но мы пока живем, не умираем.
                     И просыпаясь поутру, чуть свет,
                     Мы гимнастерки потные стираем
                     В ручьях, которым и названья нет.
И сапоги разношенные ваксим,
Обмоточки мотаем до колен.
И снова тащим трехпудовый "максим"...
Вот так, наверно, до берлинских стен.
                     И вновь земля трясется от ударов,
                     И вновь взрывная катится волна...
                     То наша юность, пламенем пожаров
                     И отсветом ракет озарена.
И вновь свинцовый ливень над болотом!
Но я вернусь, я все-таки вернусь.
Клянусь своим станковым пулеметом,
Своей солдатской юностью клянусь!
П. Афанасов.